CARTA PARA ARTAUD

 

Querido Artaud,

(…) é madrugada e as sirenes me despertam nessa noite branca, não sei como explicar as noites brancas, senão pela ausência da lua, ela se dissolveu na imensidão do céu, não há remédio para a noite desfalecida, não há esperança para o dia que nasce, nem para a vida que passa dia após noite, há uma vazio que me toma a cada passo e escrevo para reinventar esse vazio, pois é o que me resta, escrever, em terras frias onde o corpo não dança, ele se encolhe feito caracol, estou resignada, nada me leva a nada, senão alguns sorrisos forjados, alguns elogios de quem nada sabe de mim senão por aquelas imagens produzidas pelo imaginário coletivo, histórias inventadas, as pessoas produzem a mídia e a mídia é feita de imagens, agora somos nós quem (re)produzimos essas imagens, o dia nasce e não há perspectiva outra senão essa solidão cruel e antiga, quantas vezes eu ignorei a sua face sempre presente, eu não tinha coragem de olhar nos seus olhos profundos e negros, eu os cobria de encontros, pensamentos e substâncias ilícitas, até que me deixei seduzir pelo abismo desses olhos, a insônia é a dama da madrugada, que capricho de dama, vou embora para o fim do mundo, lá onde meu avô planta feijão e tudo é simples, sem esse existencialismo ultrapassado, porque antecipei tanto minha liberdade, e não há retorno, estou farta da responsabilidade de ser livre, eu me recuso a uma vida burguesa, me recuso, eu não suporto a rotina, o automatismo dos gestos, o dia nasce e meus olhos tintilam pela madrugada, eu sou o puro sobressalto desse Sol que nasce sem que tenha encontrado a lua, que labuta, eles me querem de pé, não, eles não querem a mim, eles querem a instituição e o discurso competente, eles querem o diploma e o mercado de trabalho, eles querem a lógica do capital, eu não terei mais ética alguma, nem cuidado, nem gentileza, esses anos que não passam, essa dívida, há o espaço-tempo que inventamos, eu não sei dar aulas, eu não quero o poder pois não há nada mais mesquinho do que o poder, há, contudo, essa vontade de saber e, ainda, essa vontade de fazer, que bobagem os nossos objetivos utilitários, vou escrever até a morte, sinto piedade pelos que me leem (…)

Morgana Poiesis, 2013.